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    回去后，肯定把这些都告诉了赵总编。

    所以杂志社才会破例，在书还没卖到三十五万册的时候，就按这个数字给他预支版税。

    这不是商业决策。

    这是人情。

    “赵总编，”周卿云说，“谢谢。钱全部汇给我妈吧，这钱，我有用。”

    “行，我明白了！”赵明诚笑了，“别谢我，这是你应得的。好好写，写出更好的作品，就是对我们最好的回报。”

    “我会的。”周卿云郑重地说。

    “那行，我就不多说了，电话费贵。”赵明诚说，“等你回上海，咱们见面聊。路上注意安全。”

    “好。”

    电话挂了。

    周卿云慢慢放下话筒，站在原地，久久没动。

    村委会里很安静。

    老会计刘叔在一旁整理账本，偶尔抬头看他一眼，眼里有好奇，但没多问。

    窗外的阳光照进来，在地上投下一方明亮的光斑。

    光斑里有细小的灰尘在飞舞，像金色的萤火虫。

    周卿云看着那些飞舞的灰尘，忽然笑了。

    六万三千元。

    打井的钱，够了。

    不，不单单是打井的钱够了，自己另一个想法，似乎也能……

    很多以前不敢想的事，现在都可以想了。

    他转过身，走出村委会。

    外面的阳光很好，照在身上暖洋洋的。

    远处，黄土高原的山梁在阳光下呈现出一种苍茫的金色。沟壑纵横，像大地的皱纹，记录着千百年来的风雨。

    而此刻，周卿云站在这里，看着这片土地，心里涌起一股前所未有的力量。

    他要改变这里。

    而第一步，已经迈出去了。

    他迈开步子，朝家的方向走去。

    脚步很稳，很坚定。

    就像他笔下那个叫葛全德的农民，当年背着简单的行李，离开干裂的土地，走向陌生的城市时一样。

    前方也许还有艰难，还有未知。

    但至少，有了希望。

    有了光。

    而在千里之外的北京，王老炮还坐在那间烟雾散尽的平房里，看着窗外灰蒙蒙的天空。

    两个人，两座城，两种心境。

    但他们却活在同一个时代。

    一个正在剧烈变化的、充满可能的、有人失落也有人崛起的时代。

    风吹过北京胡同，也吹过黄土高原。

    吹走了一些东西。

    也吹带来了一些东西。

    周卿云抬头看了看天。

    天很蓝，很高。

    像未来一样。

    　　


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