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    “你没有想过，”周卿云说，“因为你从来不看脚下，只抬头看天。因为你从来不相信，这片土地能长出参天大树。”

    他转回身，面对台下。

    “同学们，我知道有人会说……你周卿云站着说话不腰疼。你现在成名了，有钱了，当然可以慷慨激昂。你一个陕北农村出来的穷学生，凭什么站在这里教训教授？”

    他的声音忽然放轻：

    “所以我想告诉你们，我是谁。”

    “我是那个，十二岁才第一次吃到白面馍馍的孩子。”

    “我是那个，初中三年只穿过两条裤子，膝盖破了就用蓝墨水染一染接着穿的穷学生。”

    “我是那个，高考前一个月，母亲病重，差点退学回家种地的陕北娃。”

    他的声音开始颤抖，但每一个字都像钉子：

    “所以你们今天看到的周卿云，不是什么天才，不是什么榜样。他只是一个，被这片土地养育过、被这个国家拯救过、被无数像你们一样善良的人帮助过的普通人。”

    “他凭什么站在这里？”

    他顿了顿，声音哽咽：

    “凭他欠这个国家、欠这片土地、欠在座的每一个人太多太多。”

    “凭他这辈子，除了用这支笔，为这个时代留下点什么，为后来的人照亮点什么，再也找不到第二种报答的方式！”

    掌声。

    不，不是掌声。

    那是潮水。

    那是雷霆。

    那是整整一千个人，在同一刻，从胸腔深处迸发出的嘶吼。

    有人站起来振臂高呼。

    有人哭得蹲在地上。

    有人拍红了手掌，还在拼命拍。

    王建国已经彻底失控，扯着嗓子喊“周卿云”的名字。

    陆子铭摘下眼镜，用力擦着眼睛。

    陈卫东没有任何动作。

    他就站在那里，看着台上的周卿云，看着这个他认识了快一年的室友，第一次觉得自己也许从未真正看懂过他。

    齐又晴在哭。

    陈安娜也在哭。

    冯秋柔没有哭。

    她只是静静地看着周卿云，眼神里有一种从未在她眼中出现过的东西。

    那不是爱慕。
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