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    庐山村的小院里，春意早已浓得化不开了。

    墙角的月季开得正盛，粉的、红的、黄的花朵挤挤挨挨，在四月的阳光下热烈地绽放。

    周卿云已经整整四天没出过院门。

    书房里的灯时常亮到后半夜，有时甚至通宵不熄。

    桌上摊开的稿纸越堆越高，《白夜行》的故事在笔下一天天丰满起来。

    雪穗和亮司，这两个在黑暗中相互依存的灵魂，正在他的文字里缓缓走向既定的命运。

    他写得很投入，几乎到了忘我的地步。

    吃饭是齐又晴每天准时送来的。

    她总是轻手轻脚地走进院子，把饭盒放在石桌上，敲敲门，不等周卿云回应就离开。

    她知道他正在状态里，不愿打扰。

    周卿云也确实顾不上。

    他脑子里全是故事，全是人物，全是那些黑暗却又带着诡异美感的场景。

    他写得快，一天能写七八千字，手指握笔的地方磨出了薄茧，眼睛也熬得通红。

    “留给小鬼子的时间不多了。”

    这是他写在稿纸空白处的一句话。

    1988年的日本，经济泡沫还没破裂，正是最繁华、最膨胀的时候。

    股市连创新高，房地产价格飙升，人们手里有钱，消费欲望旺盛。

    文化市场也跟着水涨船高，一本书卖个几十万册稀松平常。

    周卿云要赶在这股泡沫破裂前，把《白夜行》扔进去。

    他要让这部作品在日本市场掀起波澜，要让那些傲慢的日本出版商看看，中国作家也能写出让他们震撼的作品。

    所以他写，没日没夜地写。

    第四天早上，周卿云是被敲门声吵醒的。

    他趴在书桌上睡了一夜，胳膊被压得发麻，脖子僵硬得转不动。

    睁开眼，视线模糊了好一阵才清晰。

    窗外阳光刺眼，看光线应该已经快中午了。

    敲门声还在继续，不急不缓，很有耐心。

    周卿云挣扎着站起来，感觉全身的骨头都在抗议。

    他低头看了眼自己。
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