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    齐又晴看了他一眼，点点头：“嗯。”

    两人走出小楼，重新踏入夜色中。

    正月十五的月亮又大又圆，银辉洒满校园。

    梧桐树的影子投在地上，像一幅幅水墨画。

    夜风比刚才更凉了些，带着初春特有的、湿润的气息。

    他们并肩走着，保持着礼貌的距离。

    脚步声在寂静的夜里格外清晰。

    走了一段，齐又晴忽然开口：

    “周卿云，恭喜你。”

    “嗯？”周卿云侧过头看她。

    月光下，女孩的脸庞显得格外柔和。她的眼睛很亮，像盛着星光。

    “你的书卖得很好，”她说，“我看了报纸，也听同学们说了。那些……说你不好的报道，这几天也都消失不见了。”

    她顿了顿，语气里带着真诚的钦佩：

    “你太厉害了。”

    周卿云笑了。

    夜风吹动他的头发，他的笑容在月光下格外干净。

    “主要是读者喜欢，”他说，“其实文学这东西，不一定非要多么深刻、多么沉重。在我看来，只要作品能触动人心，能让读者产生共鸣，哪怕只是让人感受到一点点美好、一点点温暖，那它就有存在的价值。”

    齐又晴认真地听着，点点头。

    “你说得对。”她轻声说，“我看《山楂树之恋》的时候，哭了好几次。不是因为它写得多么深刻，而是因为……那种感情很真，很纯粹。在这个越来越快的时代里，能读到这样的故事，觉得很珍贵。”

    “谢谢。”他真诚地说。

    齐又晴摇摇头：“该说谢谢的是我。谢谢你写出这样的故事。”

    两人又走了一段。

    路过一片小竹林时，夜风吹过，竹叶沙沙作响。

    齐又晴忽然停下脚步。

    “周卿云，”她转过头，看着他，眼睛在月光下亮晶晶的，“你会一直写下去吗？”

    这个问题问得很突然。

    周卿云也停下脚步，认真地想了想。

    “会。”他说，“我会一直写下去。写更多人的故事，写这个时代的变迁，写那些平凡的、真实的、温暖的生活。”

    他看向远方，目光深远：

    “我正在构思一个新的系列，叫《人间烟火》。想写一家人在几十年里的变迁，写他们的悲欢离合，写他们在时代浪潮里的沉浮。”

    齐又晴静静地听着，眼里闪着光。

    “那一定很好看。”她说。

    “希望吧。”周卿云笑了，“不过那会是个很长的工程，可能要写很久。”

    “没关系，”齐又晴轻声说，“好的作品，值得等待。”

    她说这话时，语气里有种特别的坚定。
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