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    只有炉火偶尔发出的噼啪声，和周卿云房间里隐约传来的沙沙写字声。

    母亲偶尔抬头看看帘子，眼神里有关切，但更多的是骄傲。

    儿子在干正事，在写书。

    这在她看来，就是天大的事。

    时间一点一点过去。

    堂屋墙上的老挂钟“当、当”敲了两下……下午两点了。

    周卿云房间里的写字声终于停了。

    他放下笔，长长地舒了口气，身体向后靠在椅背上。

    直到这时，他才感觉到手腕酸痛，手指发麻，脖子僵硬。

    低头看看桌上的稿纸，已经写了十八页，厚厚一沓。

    最上面那页的墨迹还没完全干透，在阳光下泛着深蓝色的光泽。

    再看看手表，两点。

    自己居然一口气写了四个多小时。

    周卿云站起身，活动了一下筋骨。

    脖子“咔”地响了一声，腰也有些发酸。

    他在狭小的房间里走了几步，做了几个伸展动作。

    帘子被掀开了。

    母亲端着饭菜走进来：“儿子，写完没？写完了就赶紧吃口饭，休息一会再写。”

    饭菜还冒着热气，小米粥热得恰到好处，炒白菜翠绿，腊肉油亮，蒸馍馍暄软。

    周卿云这才感觉到饿。

    不是一般的饿，是那种高强度脑力劳动后的饥肠辘辘。

    他太了解母亲的性格。

    现在自己如果不把饭菜吃完，母亲会一直念叨，甚至会担心他是不是身体不舒服。

    “妈，我刚想说饿死了，你就把饭端过来了。”他说着，接过碗筷，在书桌边坐下，大口吃起来。

    母亲坐在炕沿上，看着他吃。

    眼神温柔得像春天的阳光。

    周卿云吃得很快。

    一大碗小米粥，两个馍馍，一碟菜，很快就见了底。

    他吃饭的样子很认真，不浪费一粒米，一片菜叶。

    这是从小养成的习惯，粮食金贵，浪费可耻。

    　　


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