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    天完全黑下来时，宴席开始了。

    周家的正屋里摆不开这么多人，索性就在院子里摆开了。

    几张从各家借来的桌子拼在一起，上面摆满了菜：大盆的红烧羊肉冒着热气，炖牛肉的香味飘出老远，粉蒸肉油亮亮，臊子面一碗碗端上来……

    周卿云被安排在主桌，和周满仓、村里几位长辈坐在一起。

    周满仓站起来，举起酒碗：“来，第一碗，敬咱们白石村的文曲星……周卿云！”

    所有人都站起来，举碗：“敬文曲星！”

    周卿云也站起来，端着酒碗，手有些抖。

    他看着院子里这几十张面孔。

    每一张他都认识，每一个名字他都叫得出来。

    这些人，在他最困难的时候帮过他，在他父亲去世后接济过他家，在他考上大学时凑了十七块八毛五分钱和三十九个鸡蛋……

    “我……”他开口，声音有些哽，“我敬大家。谢谢……谢谢乡亲们。”

    他一饮而尽。

    烈酒烧喉，但心里滚烫。

    宴席正式开始。

    男人们喝酒划拳，女人们拉家常，孩子们埋头吃肉。

    在这个缺油水的年代，这样一顿肉宴，对孩子们来说就是天堂。

    周卿云被拉着到处敬酒。每一桌都要走到，每个人都要喝一口。

    酒过三巡，气氛越来越热烈。

    “卿云娃子，”村里的老教师周先生拉住他，这是村小学唯一的教师，也教过周卿云，“你写的书……真好。虽然我看不太懂，但我知道，是好东西。”

    他从怀里掏出一本笔记本，翻开，里面是抄录的《星光下的赶路人》里的句子：“‘星光不问赶路人，时光不负有心人’……这句话，我抄下来了，每天看。”

    周卿云看着那工整的毛笔字，鼻子又酸了。

    “先生，”他说，“都是你从小教的好，没有你，我这辈子可能都走不出这黄土高坡。”

    “好，好。”老先生笑着应着，眼角有泪光。

    又一轮敬酒。

    一个中年汉子拉住周卿云。

    是村里的石匠老赵，周卿云父亲下葬时的墓碑就是他刻的。

    “卿云，你寄回来的钱，村里的小学修了。”老赵喝得脸通红，“窗玻璃全换了，煤买了，炉子生了。娃们现在上课，手不冻了。”

    他用力拍着周卿云的肩膀：“好娃，好娃啊！”

    周卿云笑着，并没有多说什么。

    钱花在了该花的地方，这比什么都重要。

    宴席进行到深夜。

    酒喝光了，菜吃完了，但没人想走。

    大家围着火堆，听周卿云讲上海的故事，讲大学的生活，讲写作的事。

    “卿云哥，”一个半大小子问，“写书难不难？”

    “难。”周卿云实话实说，“但喜欢就不难。”

    “那我也能写吗？”

    “能。只要识字，只要想写，谁都能写。”

    孩子们眼睛亮晶晶的。

    也许今晚之后，白石村又会多几个爱读书、爱写作的孩子。
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