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    八月的风带着滚烫的土腥味，从白石村的黄土坡上一路刮到村口那棵老槐树下。

    槐树荫里，摆着一张漆皮斑驳的老旧八仙桌。

    桌面上整整齐齐放着四碟菜：一盘油亮亮的花生米，一碟撒着葱花的手拍黄瓜，一碗淋了酱油的凉拌豆腐，还有一盘金灿灿的炒鸡蛋。

    那是桌上唯一的荤腥。

    村支书周满仓坐在条凳上，铜烟锅子里的旱烟明明灭灭。

    他眯着眼，看着站在桌对面的那个后生：周卿云。

    “都准备好了？”老支书吐出一口浓烟，声音有些沙哑。

    周卿云点了点头。

    他穿着洗得发白的蓝色布衫，袖子挽到肘部，露出瘦削却结实的小臂。

    重生回来一个多月，那种恍如隔世的感觉渐渐沉淀，取而代之的是眼前这份沉甸甸的现实，他考的上复旦，却穷得连张去上海的车票都买不起。

    但今天不一样。

    今天……全村人要送他。

    “开始吧。”老支书敲了敲烟袋锅子，站起身来。

    最先走过来的是村东头的赵木匠。

    这个平日里沉默寡言的中年汉子，走到桌前，看了看桌上的菜，伸出筷子，小心翼翼地从花生米盘里夹起一颗，放进嘴里慢慢嚼着。

    然后，他从怀里掏出一张叠得整整齐齐的一块钱纸币，轻轻压在盘子底下。

    “卿云娃子，”赵木匠抬起头，黝黑的脸上没什么表情，话却说得实在，“到了上海，好好学。你爹……你爹当年是个有学问的人，你别给他丢脸。”

    周卿云端起桌上那只粗瓷碗，碗里是村里自酿的土烧酒，清澈见底，却烈得呛人。

    “赵叔，我记住了。”

    他浅浅的抿上一口。

    酒也是要粮食酿的，要节约。

    火辣辣的酒液顺着喉咙一路烧下去，烧得他眼眶发热。

    第二个来的是王婶。

    这个平日里嗓门最大的妇人，今天却格外安静。

    她拿起筷子，在凉拌豆腐的碗里挑了一小块，放进嘴里。

    “你娘身子弱，这豆腐软和，她吃着合适。”王婶说着，从围裙口袋里掏出三个鸡蛋，小心翼翼地放在桌上。又摸索出五毛钱，压在鸡蛋旁边。

    “婶子没多大本事，这几个鸡蛋，你路上带着吃，补补身子。”

    周卿云再次端起酒碗。

    又是一口土烧酒下肚。

    第三个，第四个……

    李铁柱放下几个带着体温的硬币，是从卖废铁的钱里抠出来的；孙寡妇塞过来一张皱巴巴的一块钱，是她连夜纳鞋底换来的；村小学唯一的民办教师陈老师，拿来一支英雄牌钢笔：那是他获得“优秀教师”的奖品。

    “拿着，写字要用好笔。”陈老师拍了拍周卿云的肩膀，“你爹当年……唉，不提了。你好好写，写好了，给咱村里人看看。”

    每一份心意，都伴着周卿云的一口酒。

    桌子另一侧，母亲周王氏拿着一个掉了漆皮的硬壳笔记本，妹妹小云握着一截铅笔头。

    每有人放下钱物，母亲就颤声问：“他叔(他婶)叫啥名？”

    对方往往摆手：“记啥名，一点心意……”

    “要记的，”周王氏执拗地翻开本子，眼睛红红的，“这情分，我们老周家，一定会还。”

    周小云便认真地、一笔一划地记下：赵建国，两元；王素芬，五毛、鸡蛋三枚；李铁柱，八角……

    字迹歪歪扭扭，却工工整整。

    酒一口接一口地下肚。

    周卿云的脸渐渐红了，眼眶也红了，但他站得笔直，像村口那棵老槐树。

    他记得前世，也是这样的场景。

    那时他十九岁，只觉得感激，觉得终于能走出这穷山沟，去见识大世界。

    如今，他五十九岁的灵魂装在这年轻的身体里，才真正懂得这每一分钱、每一个鸡蛋背后的重量。
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